每一笔。

血债。

他缓缓地。

将碗里最后一点浑浊的液体，倒入口中。

冰凉苦涩。

顺着喉咙滑下。

他放下碗。

动作依旧带着一种“虚弱”的迟缓。

然后。

他慢慢地。

慢慢地转过身。

像个真正的、被生活压垮的流浪汉。

一步。

一步。

蹒跚地。

离开了这条充斥着铁锈、煤烟、汗水和绝望的街道。

没有再看那间挂着“镇北精工”匾额的铺子一眼。

只是。

在他转身融入街角更浓重的阴影前。

那深陷在兜帽阴影下的嘴角。

似乎。

极其轻微地。

向上扯动了一下。

冰冷。

无声。

如同死神镰刀出鞘前。

那一抹最幽暗的弧光。

街对面。

铁匠铺门口。

王老六骂骂咧咧的声音还在回荡。

“看什么看？！都他妈干活！一群懒骨头！晦气！呸！”

他朝地上老孙头啐了一口。

转身。

腆着肚子。

踱回铺子里。

目光扫过角落里那堆劣质铁料。

又扫过沉默得如同石像的张铁手。

最后落在那个依旧跪在门口泥地里、颤抖着捡拾沾满灰尘窝窝头的老孙头背影上。

三角眼里。

闪过一丝得意。

和贪婪。

他浑然不知。

一双冰冷的眼。

已将他。

连同这间榨干骨髓的铺子。

牢牢地。

钉在了。

死亡的名单上。